Hoy no es abril, ya no es otoño, las hojas de los arboles no modelan de la misma manera las fotografías de jóvenes aficionados.

No quiero terminar así,
ser ese ser que se refleja incluso en los muros,
como alentarme a caminar.

Esto que escribo no es mas que el olor mas pestilente encontrado en letras, carente de alma, envuelto solo en deseos, completa es texto con aquello que mas detestes, no tengo imagen o titulo, sera como esos años que pasan con la velocidad de un día.